vs. archives

Хефесте всемогъщи, коленичил те моля
да ме чуеш и помогнеш като добър другар
да ме дариш с твоите дарове.

Литературата е бронирана машина. Не я е грижа за писателите. Понякога дори не си дава сметка, че те са живи.

В какво се състои поезията, Джим? – питаха го децата просяци от Мексико Сити. Джим ги слушаше, гледайки небето, и после започваше да повръща. Речник, красноречие, търсене на истината. Епифания. Както когато ти се явява Девата.

Небето е със землистожълт цвят. Облаците, които бавно се движат от юг на север, приличат на изгубени гробища, които ту се разделят, откривайки откъслеци сиво небе, ту се сливат с хрущене на суха земя

Насред пустиня от скука оазис на ужаса.

къща, пълна с подвижни сенки, стаи в полумрак, където открих две книги, едната класична като гладък камък, другата – модерна, извънвремева като лайната

литературата беше обширно минно поле, където всички, като изключим някои класици (при това не всички), бяха мои врагове, и аз всеки ден трябваше да се разхождам по това минно поле като се опирах само на стихотворенията на Архилох, а всяка грешна стъпка можеше да е фатална

Тогава всички поети ще живеят в артистични комуни, наречени затвори или лудници. Нашият въображаем дом, нашият общ дом.

Синовете на испанския лъв, казваше Рубен Дарио, оптимист по рождение. Синовете на Уолт Уитман, на Хосе Марти, на Виолета Пара; одрани, забравени, в масови гробове, на дъното на морето, смесени костите им в една троянска съдба, ужасяваща оцелелите.

Всичко е възможно. Това всеки поет би трябвало да го знае.